Leer mucho, pero no leer muchos libros

Leer mucho, pero no leer muchos libros. Eso nos aconsejaba Balmes, y eso escuché hace años con gesto de asombro por mi parte. Se subrayaba, en aquella interesante tertulia, que era mucho más de temer en el ring del pensamiento alguien con pocos y buenos libros bien asimilados, que una cabeza con una gran empanada de palabras sin digerir .
Os aseguro que cada vez me ciño más a esos tres cuatro libros que un día elegí, y que me rondan ; y a los que tengo el afecto de lo más querido. Releo mucho, me detengo, saboreo y vuelvo. Y vuelvo...

Espero no estar justificando , a lo peor sí, una posible desidia. Espero, de verdad, que este escrito sea, como siempre, una reflexión que quiero compartir con todos los que cordialmente me visitan, grandes lectores algunos, para que si así lo consideran, me animen a salir de mi limitado, ahora, mundo literario.

Lo bueno y simpático es que tengo una gran amiga que lee como una máquina. Y me cuenta, y me cuenta, y me cuenta. Y me pone al día de autores y títulos con una especie de conmiseración maternal : ésta Carmen se me está haciendo vaga y se está quedando antigua. Pero después de sus historias; después de grabarme apellidos de autores que olvido sin hacer mucho esfuerzo, vuelvo a casa. Y como una amante fiel y enamorada , abro las páginas de mi Paidea,por ejemplo, y con una pequeña frase de sus finísimas páginas, me adentro en el misterio del corazón humano, en sus infinitas y maravillosas posibilidad de ser. Y ahí, parada, extasiada, viene la magia de mi pensamiento con mil requiebros y cabriolas.
Y pasan las horas .
Y a veces no pasa nada.
Pero hay momentos, instantes, en que nace una nueva idea, pequeña, muy pequeña, que se abraza a mí con ternura, como a una madre. Y entonces soy feliz.